Hier, j'ai fait un bref pèlerinage à l'Oratoire. C'est un lieu qui m'interpelle chaque fois que j'y monte, c'est-à-dire trop rarement. Au fait, est-ce le lieu qui m'interpelle ou la ferveur des gens que j'y croise?
Au terme d'une bonne marche au froid et à flanc de montagne du tunnel du métro Snowdon à la crypte, je me suis d'abord arrêté à la chapelle historique du Frère André. Pour reprendre mon souffle. Mais aussi pour y sentir l'odeur des années 1920 particulièrement bien conservée, une odeur qui nous fait basculer dans le temps (hors du temps?). En voyant les vieilles béquilles et les ex-voto défraîchis accrochés au mur, je n'ai pu m'empêcher de repenser à ma mère et à sa guérison par le frère André alors qu'elle était toute petite. Le médecin ne pouvait plus rien faire pour sa pneumonie (ou était-ce la tuberculose?) : sa mère l'avait alors amenée voir le frère André... La semaine suivante, elle était « comme une neuve ».
J'entre ensuite dans la crypte immense et toute simple : Dieu y habiterait que je n'en serais pas surpris. C'est la fin de la cérémonie de l'après-midi, le moment où les grandes orgues se déchaînent : moment sublime pour l'amateur de musique d'orgue que je suis depuis ma prime enfance! L'orgue se tait. Applaudissements à l'organiste venu saluer à la tribune de l'orgue. Profond silence. Recueillement.
Tout au long de ma descente de la montagne, à l'intérieur cette fois, je suis frappé par la paix et la sérénité qui se lit dans les visages et dans le mouvement de ces gens de tous âges et de toutes couleurs venus par milliers aujourd'hui 'fêter Saint-Joseph' à leur façon, sans autre invitation et motivation que leur dévotion profonde à ce père vénéré. Un père devenu mythique malgré son rôle effacé -- inutile, dirait-on aujourd'hui --, précurseur à ce titre de bien des pères du troisième millénaire.
J'enchâsse aujourd'hui un autre mot : ferveur.
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